A Tumba Outonal

A Tumba Outonal

As folhas caem como suspiros antigos,  

tingindo o chão de ouro morto.  

No centro do cemitério esquecido,  

ela caminha — lenta, pálida, inevitável.  

O vento outonal brinca com seu vestido,  

erguendo véus de sombra e poeira.  

Há algo de sagrado em seus passos,  

como se cada folha que toca  

recordasse seu nome.  

Diante da tumba, ela para.  

A pedra fria reconhece sua presença,  

e uma rachadura fina  

parece pulsar sob sua mão.  

Seus olhos, cor de crepúsculo,  

guardam histórias que o mundo esqueceu.  

Ela não chora — o outono chora por ela,  

em gotas de folhas secas  

que se acumulam aos seus pés.  

A mulher outonal murmura algo  

que o vento leva embora,  

talvez um lamento,  

talvez um chamado.  

E por um instante,  

a tumba parece respirar,  

como se respondesse.  

Pois ali, entre folhas mortas e silêncio,  

ela não visita o passado —  

ela o desperta.